О меланхолии.

убиваюсь и клеюсь слезами к стенке,
как трофей,
 застреленный чьими-то ожиданиями на зимней охоте.



где-то на озере слышатся стуки.
руки от скуки вырезаю снежинками.


молча слушаю голоса.
они вылеплены из ссадин.
они приклеены болотом к траве.
а я, захлебываясь в снегопаде,

проклинаю хлябь.


                                                                                                                 Диана Мак